Die Welt vor meiner Tür

Sitze in der Früh mit Herrn W. am Tisch. Wir besprechen so seine Fragen, geht die Türe auf, die Kollegin kommt rein, stoppt, bleibt stehen, sieht Herrn W. ungläubig an " Ich glaubs ja nicht! Was machst Du denn hier?!" - Wie so oft: Diese Stadt ist ein Dorf. 

Der junge Mann, der im Supermarkt im Schatten eines Regals steht und seine Haartolle mit Hilfe der Handykamera in die richtige Lage wischt. Undercut und schwarze Locken, die sich einfach nicht bändigen lassen. Draussen vor dem Geschäft sitzt ein Mittdreissiger in einem grauen Strickoverall, die Kapuze mit Ohren über dem Kopf, barfuß vor einem Stück Zeitung mit Münzen darauf. Er sieht aus, als hätte ihn die vorletzte Party ausgespuckt.

Am Morgen auf dem Molenweg unter Regenhimmel ist alles von gleichem Grau: Der Himmel, der Fluss, sogar der ICE auf der Eisenbahnbrücke nur ein grauer sich bewegender Strich über und unter dem Wasser.  

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Am Morgen entziffert die Sonne

meine Buchrücken im Regal.

Zeile für Zeile.

Der Hausmeister fegt Schmutz zusammen.

Die Schaufel schreit auf dem Asphalt.

Plötzlicher Wind schubst die Lampen an,

iiik-aak laufen sie mit dem Ticken der Uhr um die Wette.

Gegen Abend kehrt die Sonne zurück

spiegelverkehrt

und schaut, was ich las über Tag.

Der Regen hängt Wäsche auf.

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