Eierpfannkuchen

Eierpfannkuchen. Der letzte war besonders dick. Therese wendete ihn und sah zu, wie sich der Teig hockräuselte, bläselte, wellte.
Nach einer Weile stieg aus der Mitte eine Blase hoch, wuchs, wie ein Ei, wie eine Faust, wie ein Kopf aus dem Teig, stieg nach oben. Therese wunderte sich, wann die wohl platzt und dampfend die Luft rausfährt, oder am Ende platzt sie gar nicht, sondern wächst etwas heraus, aus dem Teig, dem Knubbel, der Faust. Ein Kopf vielleicht, mit fisseligen Haaren, die am Schädel ankleben vom Hochsteigen durch den Teig, ein Kopf mit Haaren also, schwarze dünne Strähnen und die Haut darunter in der Farbe von noch nicht garen Eierkuchen, mit braunen Flecken wie ein alter Mann, und dann drehte er sich zu ihr um und Therese würde auf die Augenbrauen starren, dicke und zwirbelige, wie pelzige Raupen auf seiner hohen Stirn, die fettig glänzend zum zerreissen gespannter Pfannkuchenteig wäre und schließlich kämen die Augen zum Vorschein, glasige weisse, weil es im Eisen der Pfanne zu heiss ist für Augen, sind sie wie Eier gestockt und die Nase ist plattgedrückt und wenn der Mund herauskäme, was wäre dann, ja, sag nur, was mache ich dann? Therese schüttelte sich, griff nach dem Wender und drückte den Schrei platt.