Insekten Buchzeichen Briefpflanzen...

Holunders eye poetry stupst uns an mit einem liebevollen Gedicht von Erich Fried.

Wintergarten

Deinen Briefumschlag

mit den zwei gelben und roten Marken

habe ich eingepflanzt

in den Blumentopf

Ich will ihn

täglich begießen

dann wachsen mir

deine Briefe

Schöne 

und traurige Briefe

und Briefe

die nach dir riechen

Ich hätte das

früher tun sollen

nicht erst

so spät im Jahr

Hübsch, nicht wahr? Und ein wenig traurig finde ich. 

Da ich grade eine Insektencollage zusammenstellte und schwarzes Papier übrig war, wanderte der Wintergarten in die Nacht.... es ist schließlich 23.30 Uhr...

Ich gewinne immer mehr Freude daran und daraus, Texte zu verbildlichen. Normalerweise arbeite ich umgekehrt, lach. Danke für die Ideengabe liebe Andrea!

Die Insektencollage soll noch geschwind zu Michaelas Mustermittwoch, ehe der vorbei ist. Also auf, nehmt Eure sechs Beinchen in die Hand und rennt!!!

ich weiss ja auch nicht, plötzlich wollte das Schwein mit drauf und der Fisch das Unterseeboot drängelte rum... ich weiss ja auch nicht ....

Den Hirschkäfer hat mein Sohn geschnitzt, als wir vor vielen Jahren in den Weihnachtsferien dem Linolschnitzwahn verfallen sind (ich kannte die Acrylplatten noch nicht), die Frassspuren  ebenfalls und die ulkige Ameise, die auch ein junges Nashorn sein könnte. Die Libelle ist mein feinster Stempel, den ich aus meinen allerersten Acrylplatten geschnitten habe, die damals aus Japan kamen. Dieses Material finde ich immer noch am besten. 

Das Buchzeichenthema von  Nahtlust's Papierliebe am Montag hat mich auch weiter beschäftigt. Ich finde Federn einfach sehr schön. 

Vorhin - noch im Hellen - den Mostbirnbaum vorm Abgeordnetenhaus, der voll trägt, mit der Schulter angestumpt und Früchte gesammelt. Kleine aromatische aber unglaublich gerbsäurehaltige Birnchen. Kann man roh zum Socken stopfen verwenden... sie ziehen a.l.l.e.s zusammen.

Kombiniert mit meinen vielgeliebten wilden Quitten (die auch nicht weniger sauer sind, haha)

                                             sie duften! sie duften soo umwerfend! kann das mal wer auf flaschen ziehen?!

                                                                       ... sind das nicht wunderschöne Kerngehäuse?!

wandert beides in einen großen Topf, wird heute gekocht und ziehen lassen über Nacht und morgen noch mal aufgekocht und ziehen lassen über Nacht und übermorgen gekocht, bis die Farbe sehr kräftig ist und der Geschmack wirklich ausgeköchelt. Dann schwapp ich den Schlabbes in die Marmeladewindel, tropfe aus, wringe nach und mache Gelee. 

Schlürf schlotz Finger leck. 

Und jetzt wabert dieser köstliche Duft durch die Wohnung! Quitten! Hachz. 

Schlaft gut!

Insekten und Buchzeichen

September ist's und es gibt neue Themen. Susanne fragt nach Buchzeichen. Eine Feder aus Collgagenschnipseln zu Beginn. Ich weiss ich bin zwei Tage hinterher, aber ich schicke es trotzdem noch husch husch husch zur Papierliebe am Montag!

 

Michaela hat den Insektenmonat ausgerufen - und Ulrike mit ihrer Wanze hat mich angesteckt. Hier kommen die rotschwarzen! 

Ab ab mit dem Gekrabbel zu den anderen bei Michaelas Mustermittwoch! 

Eine bunte restliche Woche noch!

minotauros 2017

beträte theseus heute das labyrinth des minotauros, so hätte er kein fadenknäuel in der hand.
es reichte ariadne ihm ein smartphone, um kontakt zu halten und per gps zu orten ihn, falls in den tiefen er verloren ginge.

minotauros der verdrehte, stiermann, verbannt ins dunkel, nicht erschlagen und verbrannt wie seine kühe, die brüllend, irr geworden, taumelnd in den wiesen fielen, bis das grün ertrank in ihrem blut -
minotauros,  wahnsinnig in der dunkelheit, irr vom fleisch, das seinen rindermägen gift ist, der seinesgleichen frisst und dies mit löchern im gehirn bezahlt, er irrt durchs labyrinth, wie lange schon, reibt seine blindgeword'nen augen an den mauern, unerbittlich kalt, kein sonnenlicht, kein gras, und um die klauen, angefault vom nass, spült der kloakenunrat, wesen leichenteile.

in diese gänge tastet theseus sich, leuchtet seinen schritten mit blauem licht, liest schilder an den wänden durch den sucher und hält sich fest an dieser nabelschnur aus digitalen zeichen, die denen draussen seinen weg aufzeichnet. 

ariadne wartet, mit ihr, die blicke auf bildschirmen, tausendfach verdoppelt, all die andern, warten auf das ungeheuer aus den tiefen, mit dieser schauderlust an angst und sensation, ohne den fuß zu heben.

theseus in den kloakengängen gleitet aus und rutscht, atmet flach in dem gestank der flüsse unter seiner stadt, weicht ratten aus, die pfeifend die simse der kanäle säumen und steigt tiefer. stunden durch das dunkel. immer tiefer. zweigt von den großen hallen ab in schmale gänge, auf altem backstein bald kein zeichen mehr. der unratstrom, aufgeteilt in immer kleinre bäche, er versiegt, wird moderklebrig schwarz, täuscht, tückt den fuß, den schuh, der in der schmiere stecken bleibt, und bald schon, abwärts in immer älteren kanälen schlitternd, flackert nur sein bildschirm noch, geht schließlich aus. die akkuleistung leer und auch kein netz mehr. gerissen ist der ariadnefaden, der bis draussen reichen sollte, ach, kein rückweg! 

hoch oben stöhnt ein tausendfaches  ooh, bedauern mischt sich mit enttäuschung, heute doch kein ungeheuer, ach, wir wechseln den kanal.

theseus, der einen schuh im moder schon verloren hat, tastet sich blind und humpelnd durch die gänge, mit aufgeschürften fingerspitzen an den wänden, den kopf zwischen den schultern, die tiefen stollen des frühesten labyrinths sie sind geschrumpft unter der last der stadt bis auf die höhe eines rinderrists, er stolpert, weint, verzweifelt, ruft und schreit
bis ihm die antwort ankommt: aus andern tunnelwegen dröhnt gebrüll, reibt minotauros sein stumpfes fell an engen wänden, hinkt auf verletzten klauen, schleppt sein stiergewicht auf menschenbeinen schief durchs dunkel. oh wie ihn hungert, nach einer stimme, menschlich, einer stimme, ohne angst, die ihn beim namen nennt und ihn herausführt unters licht der sonne!

(c) 18.9.2017    work in progress

ich bin die herbstbraut

ich bin die herbstbraut!
lauf' dem wind nach, der die bäume schüttelnd durch die straßen fegt,
schürze meine röcke, hemdzipfel flattern und ich renne mit ihm.
 

stehe früh am fluß, bis sich die sonne
himbeerfarben matt aus ihrem nebelbett erhebt.

suche den mond am himmel,
herbstlich bleich und groß,
verspreche ihm ein tänzchen in der nacht.

wenn er dann scheint, so flutlichthell,
begrüß ich ihn und 

lache über kalte füße und den hauch vor meinem mund.

he bruder mond,
ich tanze dir ein lied!
grüß mir orion,
der bald in winternächten hell vor meinem fenster steht!

nachts lieg ich wach und horche
auf kranichschrei und gänseruf
auf fallende kastanien.

in meinem mantel berge ich
den bitteren geruch von walnusshaut
den roten blitz vom eichhornschweif.

trage die arme voller blüten, reifer früchte
und schleife an den fesseln schleppen nach aus weinlaub, brennend rot,
maigrüne hopfenzapfen und waldreben, wirre köpfe,
das leuchten später rosen und sonnengelbe topinamburblüten,
skelette leergefressner dolden holunder, glühend rot, und über allem
klingt das lachen meiner eichelhäher.

ich bin die herbstbraut
die im regen steht
der strähnig alle farben auswäscht;
ziehe den nebel in schweren wolkenschiffen mit mir.

die röcke klatschen nass um meine beine und ich hol mir stiefel,
schlage den mantelkragen hoch und trinke schäumend jungen wein
der süß und lachend durch die kehle rinnt
und trunken macht.

späte stechpfelblüten duften mir den heimweg
wenn bald mein bräutigam den ersten frost wirft
so gehe ich nach drinnen
und kaure frierend. 

gebt mir ein feuer, das mich tanzen lässt!
mein bräutigam erfriert mich!

(c) 18.9.2017 

Mustermittwoch und Papierliebe beim Kochen

Ihr Lieben, ich danke Euch für all die unterstützenden Worte zu meinem 'Freundinnentheater'. Danke. Ja, hilft, wenn frau aus dem Tunnelblick kommt, weil Andre sagen, eh, kenn ich, Du bist nicht allein.... Ihr seid lieb.


Susanne von nahtlust hat zu Lesezeichen aufgerufen.
Da bin ich doch grad was am Frickeln....

 Gärtnerinnenlesezeichen....


Michaela hat mitten im Trubel um ihr ganz druckfrisch erschienenes Buch zum Mustermittwoch mit Insekten aufgerufen. 

Tja dann.  Ich bin dann mal in der Küche!

... hm hm, das von vorhin sind gar keine Lesezeichen, es sind Essigschildchen!

Während ich herumwerkele, tobt der Sturm ums Haus und der Regen schüttet alle Wolken aus. 
Draussen auf dem Balkon macht es döng döng döng

Was ich gekocht habe? 
Linsensuppe. 

Guten Hunger! Es wird wieder Suppenzeit! 

Lesezeichen

Sag mir, was schreiben die Mauersegler mit ihrem Geschrei in den Himmel?

Wer entziffert das Kreisen des Bussards im Blau? 

Übersetz mir die staubigen Geschichten der rollenden, kugelnden, 

tanzenden Büschel aus Abfall und Gras, die müde gelaufen 

am Rande der Straße ausruhen.

Wer liest mir aus dem Stottern kahlgefressener Holunderskelette vor und versteht sich auf das Knarren und Husten flechtenbesetzter Äste?

Wie entziffert die Silberhaut des Teiches die Brailleschrift ihrer Wasserlinsen? 

Sag, lächelt die Laterne, in die flüsternde, zwitschernde Stola aus Efeu gehüllt, 

wenn der Wind an ihr zerrt?

Und der Waldboden um den Ameisenhügel, liest er in den sechsbeinigen Spuren Romane endlos verschlungener Dynastien? 

Sag mir, was schreiben die Schwalben? 

Fliegende C's in die Wolken.

evaimgarten
13.9.2017

Die Welt vor meiner Tür

Zitadellenfest. Wir stromern auf über- und unterirdischen Gängen auf dem Festungsgelände herum. Die unterirdischen sind begehbar bis 1. Oktober, dann als Fledermausrevier für Menschen geschlossen. 
In den Kasemattengängen eine Kleine, die ihrem Vater gewichtig erklärt "mit meiner Laampe, da hab ich geseeehn, dass das ein eeechtes Loch ist!" (die langen Vokale gesungen) bekräftigendes Kopfgewackel. Die grinsende väterliche Gegenfrage "Sofie, was ist ein unechtes Loch?" wird ignoriert. Sie leuchtet in die Mauerzwischenräume und findet 'lauter echte Löcher'. 
Mein Mann überholt sie und brummt vor sich hin, "es gibt echte Löcher, unechte Löcher und schwarze Löcher." Der Vater lächelt.

Wir trödeln durch's stadthistorische Museum, lachen über uns selbst beim zigsten "guck mal, wie bei meiner Oma!", betrachten die Oldtimer auf der großen Wiese, sitzen gemütlich auf einer Bank unter Linden. 

***

Auf der Bühne legt steplight los. Eine Formation junger MusikerInnen, 4x Blech (Herrlich! Ich liebe diesen sound!) 2x Gitarre, Bass, Klavier, Schlagzeug, 3 Sänger, 2 Sängerinnen. Sie covern von der 80igern bis heute herrlich querfeldein, alles geht in die Beine. Mein Mann versucht mich zur letzten Führung über's Gelände zu begeistern, aber ich schicke ihn alleine los. "Ich bin nachher noch da!"
Live Musik. Tanzbar. Was will ich mehr. Hachz. 
Treffe meine Freundin samt erwachsener Nichte aus Atlanta, die fröhlich alles mitsingt. Zwei kleine Mädelchen, so um die drei, vier Jahre vielleicht, hopsen, zappeln, hüpfen mit Begeisterung vor der Bühne rum, lassen sich mal fallen, rollen auf dem Boden, gehen auf allen Vieren und lachen durch die Beine die Eltern an, wir gucken ihnen zu und lachen uns mit ihren Eltern scheckelig. 
Die Band wird noch zur Zugabe geklatscht und gerufen, da kommt auch der GöGa wieder, ein letztes Stück Musik, ein paar nette Worte vom Veranstalter, einhelliges Jaaaa des Publikums, die Band bitte 2018 wieder zu buchen, letzte Runde, kleines Tänzchen. Wir trollen uns. Spaziergang durch die Stadt zurück, es ist herrlichstes Sonnenwetter. 

***

Wochenmarkt am Dom. Zwischen den Ständen herumzotteln. Kaufe ein paar Kilo Suppentomaten - Gelächter mit der Marktfrau, die mir Selleriekraut dazupacken möchte. Nee, sage ich, danke, meine Familie hat gestreikt letztes Mal, für uns bitte ohne!  Letzte Mirabellen, Aprikosen aus dem Vogelsberg, Finther Zwetschgen. Dazuerzählt krieg ich Kochrezepte für Kartoffelzwetschkenknödel von der Marktfrau und von dem jungen Päärchen neben mir, dass es sich auf die Mutter des Mannes freut, die ihnen das Zubereiten von Marillenknödeln beibringen will. 

Vom frischen Ingwer ein Ohr, Chillieschoten glänzend und frisch, Paprika in schwarz, rot und gelb. Wie entspannt und gemütlich die Stimmung an einem Freitag mittag ist im Gegensatz zum pickepacke gestopften Samstag morgen, wenn sich die halbe Stadt zwischen den Ständen stapelt. 

***

Bis zum Abend köchelt Paprikarelish, löffle ich Oma-Gedächtnisessen aus Kompott und Grießklößen, baue mit der Tochter Tomatensoße mit knoblauchgetränkten Kalamataoliven, dass wir uns die Finger lecken. 
***

Der Mann im Rock, der schon zu meinen Unizeiten Mann im Rock war (er war damals der einzige) trägt heute einen Mini über seinen braunen gertenschlanken Beinen, darüber ein fröhliches weissrotes Ringelhemd.

***
 
Der GöGa ist aus und wir machen uns einen Mutter-Kinderabend, lümmeln zu Dritt vor dem PC des Sohnes, mampfen glotzend Abendessen und ziehen uns drei Folgen 'Strange Things' rein. 

 ***

Eine Woche voller Frauen im Ausnahmezustand. Mittwoch abends ruft E. an. Die liebe E., mit der ich in Reha war, heulen in der Gesprächstherapie, malen in der Kunsttherapie, zusammen wandern im thüringer Wald. E., die Jahre und viel Hilfe ihres Psychologen brauchte, um eine verfahrene Schwägerinnensituation für sich klar zu kriegen und abzuschließen. Nun bekommt sie einen Brief von einem Rechtsanwalt, den die Schwägerin beauftragt hat, mit der Einladung zu einem Mediationsgespräch. Nein! sagt sie, da geh ich nicht hin. Das kocht alles wieder hoch. Ich hab zweieinhalb Jahre gebraucht, um mit der Sache fertig zu werden. Nee.
Eva sagt E., Eva, sag was. Wir reden Ohren heiss, Akkus leer, Herzen her und hin. 

***

Freitag früh erwartet mich eine berufliche mail von der lieben N. Sie habe den Schuldienst quittiert, sie braucht eine Versicherung für freiberufliches unterrichten, ob ich das mal könne. Ich kann. Und bei mir kocht es hoch. 

N., die berufsbedingt und nach noch so einigen Lebensnackenschlägen Anfang Februar in eine Tagesreha ging, meldet sich nie. Ich kreise seit Jahren um diese Nichtkommunikation, die mich unglaublich verletzt, um das schwarze Loch, in das ich Briefe schreibe, Chats, Anrufbeantworter bequatsche, Sachen schicke - und an dem ich mir wehtue. Immer wieder. Meist kann ich es wegschieben, pragmatisch, vernünftig, es geht nicht um mich, ihr Zustand ist zu schlecht, zu viel Stress, Ausbildung, Kinder, Scheidung, Theater, Theater. Ich gehe auf Abstand zum Selbstschutz - aber es klappt eben nicht immer. Heute nicht mehr. Ich richte ihr die gewünschte Versicherung ein, sitze vor PC, Telefon, meiner Arbeit, werde fahrig, unkonzentriert, rappelköpfig. 

Wir kennen uns seit dem Studium, hielten Kontakt durch ihre 10 Jahre Auslandsaufenthalte, sie ist die Patin meines Sohnes, sie ist mir nah. 

Am Nachmittag, während einem Regenguß im Gartenhaus, rufe ich sie an. Wir umkreisen einander. Ich frage nach Schuldienst quittiert und bekomme ein paar Antworten. Irgendwann fällt ihr Satz 'meine Mutter ist vor zwei Wochen gestorben.'
Es haut mich weg. Ich kannte ihre Mutter. Mochte sie. Beim Abschlussfest von N's Ausbildung saßen wir noch beieinander.
Und dann kann ich einfach nicht mehr. Ich weine. N., sag mir, wieso sagst Du nichts? Wieso sagst Du nicht was? Wenn ich jetzt nicht angerufen hätte, wüßte ich bis heute nicht, dass Deine Mutter tot ist! 
Das tut weh. Verdammt. 
Es gibt Antworten für mich. Antworten, die mir die Unfähigkeit N's zeigen, sich zu öffnen, ihre Unmöglichkeit, aus ihrer Haut zu können, das Unvermögen, sich mitzuteilen. Mein Kopf versteht. Mein Herz tut einfach nur weh. 
Ich brauche  Zeit, mich zu sammeln, meinen Sicherheitsabstand wieder herzustellen. Sie bleibt ein schwarzes Loch, ich muss damit leben. Ob ich es weiter kann? Wir wissen es nicht. 

***

Anderntags bin ich mit der lieben R. verabredet. Wir haben uns lange nicht gesehen. Als es mir nicht gut ging, konnte ich ihre forsche anpackende bis übergriffige Art kaum ertragen, ihr brennender Ehrgeiz hat mich flachgeklopft. Nach dem langen Telefonat mit N. am Vortag überlege ich sogar kurz, abzusagen. Wie stabil bin ich? Ich ziehe ein paar innere Sicherheitsschilde hoch und freue mich auf das Treffen. Es ist schön sie zu sehen. Sie kommt aus dem Unterricht, scheucht ihre Schüler raus, zieht sich dreimal um, wir lachen viel. Gehen essen. Sie erzählt von ihrer neuen Wohnung seit Mai, zeigt Bilder, erzählt von Nachbarn, neuen Freunden, dem Pizzabäcker am Eck. Launig und aufgeräumt. Und wohnst Du dort alleine oder mit A. frage ich. (Ihr Mann und sie lebten vor ihrem Umzug jahrelang harmonisch in zwei Wohnungen drei Straßen voneinander entfernt.) 
Minenfeld. Das fröhliche Gesicht, das launige Erzählen vom Finden und Einrichten der Räume, wird eckig und hart. Nein. Mit A. nicht. Und sie schimpft los. Da bricht eine Menge raus. 
Als sie alles losgeworden ist, beisst sie zornig in ihre Pizza, beisst ihn weg, den Ärger, den Mann, ich werde mich trennen auf Zeit, sagt sie, kaut offenen Mundes, hat ihn vor Augen, ich werde mich trennen, für ein halbes, für ein dreiviertel Jahr, beisst ab, kaut, aber das weiss er noch nicht. 






 

eye poetry und Gänse. Regenmädchen unterwegs und neuer Füller.

Holunders eye poetry hat so einen kecken Text von Ernst Jandl zum Thema um den ich gedanklich kreiste und alles an Ideen wieder vergaß, verwarf, verduddelte. Dann aber, vor paar Tagen, fing ich an. 

Hier erst einmal der Text:

bibliothek

die vielen buchstaben

die nicht aus ihren wörtern können

die vielen wörter

die nicht aus ihren sätzen können

die vielen sätze

die nicht aus ihren texten können

die vielen texte

die nicht aus ihren büchern können

die vielen bücher

mit dem vielen staub darauf

die gute putzfrau

mit dem staubwedel

ernst jandl

Was tun also damit?  

Staubfeudel und Wollmäuse. 

Text auf Streifen geschrieben, aufrollen wie Wollknäule für die Wollmäuse. 

und die Schachtel für die Wollmäuse - leere Streichholzschachtel, inwendig beschriften. 

die vielen gedanken

immer kreisend 

ohne ziel und ankunft

her und hin im kopf

wie billard oder flipperkugeln

                                             ohne ausweg

Dann kam ein Wochenende, eine Radtour durch die Rheinwiesen, beglückt durch Himmel und Graugänse. 

Auf dem Heimweg im Garten vorbei. Den Teich auffüllen, damit unsere armen Fröschlein nicht auf dem Trockenen sitzen, Tomaten pflücken 

und feststellen, die Sorte, die sich grün dann schwarz dann schwarz-orange färbt hat nun auch eine Formvarietät zu bieten: Stumpfnasen. Verrücktes Ding. Bin sehr gespannt, was aus dem Saatgut 2018 rauskommt. Sortenfest ist sie ja nicht. 


Eine dicke Galle an der kleinen Heckenrose finden 

und kurz vorm Heimradeln noch eine paar brennende Wolkenränder festhalten.

Heute ist die eye poetry Schachtel mit den Wortwollmäusen fertig geworden. 

Der Putzfeudel ist auch aus Zeilen gerollt und eingeschnitten. 

Buchstabenpunkte rollen aussen....

Es hat sehr viel Spaß gemacht, ein Gedicht gegenständlich umzusetzen.

Am Wochenende ergatterte ich auf dem Flohmarkt einen Parkerfüller. Mein roter Parker, mit dem ich alle Examensarbeiten schrieb, hat nach all den Jahren einen Sprung im Gewinde. Auf dem Flohmarkt verkaufte wer nen weissen, mit kaum benutzter Feder. Ich hab ihn ausgespült, neue blaue Patrone rein und geschrieben, bin Farbe kam. Meinem alten schenkte ich eine kleine Einspritzung grüner Tinte in die blaue Patrone (und nicht aufgepasst, blubsch machts und ich hab drei grünblaue Fingerkuppen. Bimstein, ich komme!)

 

Wie schön beim Post schreiben Arvo Pärt zu hören. The women with the alabaster box - und mein Herz schmilzt.