Der Fluss trinkt.
Kleine, winzig kleine Schlucke sind es.
Mückenschlücke.
Die Haut schauderig überzogen
mit kleinen Tüpfchen
die er einfängt,
wie ein Kind die ersten Schneeflocken
mit der Zungenspitze hascht.
Ach, aber ein Nichts ist das
gegen den großen Durst des Flusses,
diesen monatelangen brennenden Durst!
Nur ein paar Spritzer
von nassen Fingerspitzen,
wie sie ein Achtloser schüttelt
ins Gesicht eines Verdurstenden.
30.11.2018